Paco el de Jerez
Traigo hoy aquí una historia ya contada por otros con mejor pluma, en foros más afamados que éste.
La
tragedia que en ella se narra podría pertenecer al ámbito estrictamente
privado de una familia obrera de la España de principios del pasado
siglo XX, si no fuera porque sus involuntarios protagonistas se
convirtieron en víctimas indeseadas de la barbarie y de la
intransigencia del fascismo y sus rostros, sus laceradas imágenes,
acabaron representando paradigmáticamente el íntimo dolor de la más
humillante pérdida y el resultado de la irracional visceralidad de los
que --arropados por rancias ideas de prevalencia de los poderosos frente
a los débiles-- quisieron acallar por las armas a aquellos que
aspiraban a dejar de ser, por una vez, los eternos oprimidos de la
Historia.
Hablo, hablamos, de Mariano Gracia, de su compañera y esposa Pilar Bamala y de sus hijos Antonio, Alicia y Amadeo Gracia Bamala.
Todos
ellos, merced a su aparición --y a su ausencia, en el caso de Pilar--
en la fotografía más emblemática del exilio republicano español de
guerra y postguerra, vienen personificando con su imagen la
quintaesencia de la derrota, el abatimiento y la más profunda depresión
en los análisis de la Guerra Civil realizados en los últimos años por la
historiografía clásica, por los medios de comunicación y también por
aquellos que desde una cómplice equidistancia escriben sobre Mariano y
su familia haciéndolos pasar por inocentes víctimas de una guerra
“fraticida” y de luchas políticas y partidistas.
Pero
lejos de estar conforme con esta visión lastimosa y apolítica de los
Gracia Bamala, con el presente texto pretendo, quizás imprudentemente,
desvelar la valerosa e irredenta faceta --oculta hasta ahora— de
aquellos que como Mariano Gracia, lejos de sentirse vencidos y someterse
sumisamente cual cordero pascual al estilete del matarife castrense,
hicieron de tripas corazón y afrontaron enormes dificultades para salvar
a los suyos y poner a buen recaudo su honra, su honor, sus ideas y en
último término su vida. Porque sostengo que la misma instantánea de los
Gracia Bamala que ayudó a fijar imperecederamente en la memoria de la
retina pública el estereotipado retrato de la más penosa Rendición
republicana, encierra en sí un mensaje oculto hasta ahora,
que desmiente esta atopicada interpretación y permite sustentar una
visión reivindicativa de Mariano y, en última instancia, de toda su
familia, poniendo de relieve lo que creo que fue su lucha infatigable y
su coherencia ideológica y moral. Pero antes de revelar el pequeño
secreto que la fotografía encierra, hablemos nuevamente de la familia
Gracia.
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En la imagen, Mariano Gracia y Pilar Bamala fotografiados el día de su boda.
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Mariano
y Pilar comenzaron a compartir sus destinos a mediados de los años 20.
Formaban una familia joven, de izquierdas y progresista que vivía en Monzón, pequeña pero populosa ciudad de obreros, peones y braceros de la provincia de Huesca enclavada en el valle del río Cinca. Él trabajaba en la fábrica de la “Azucarera Española”
y ella era costurera. En Monzón tuvieron al primero de sus hijos,
Antonio, que nacería en 1926, y a la segunda, Alicia, que vino al mundo
en 1931. También allí nació Amadeo, el más pequeño de los tres hermanos,
el 29 de diciembre de 1934.
Como
millones de otras familias españolas, los Gracia Bamala se sumergieron
en los turbulentos años 30, asistieron a la proclamación de la República y a la huida del Rey
tras el triunfo de los antimonárquicos en las elecciones municipales de
1931 y vieron venir y marchar a los gobiernos progresistas, la nueva Constitución, la Reforma Agraria y la incautación de fincas, la laicización de la enseñanza, la “sanjurjada”, Casas Viejas, el voto femenino, el triunfo electoral de la derecha, la contrarreforma agraria, las huelgas revolucionarias, Asturias en aquel octubre, el estraperlo, la reacción cedista y por fin, la victoria del Frente Popular en febrero de 1936.
Expectantes y esperanzados, pero también prevenidos, Mariano y Pilar
participaron durante la primavera del 36 del optimismo general, hasta
que éste les fuera quebrado abruptamente el día 17 de julio por la
trágico irrupción de los funcionarios armados traidores al Gobierno y al Estado, los cuales impusieron, donde triunfaron, un régimen de terror y asesinato.
Sin
embargo, en innumerables pueblos y ciudades los golpistas fracasaron al
ser sofocada su asonada por izquierdistas y anarquistas agrupados en
voluntariosas milicias desorganizadas, las cuales aprovecharon su
victoria para asumir notables parcelas de poder ante el vacío provocado
por autoridades ineficientes, dirigiendo desde entonces alcaldías y
gobiernos civiles y asumiendo la gestión socializada de factorías y
otros centros de producción. Así sucedió en la “Azucarera Española” de
Monzón, en la que Mariano Gracia siguió trabajando con normalidad tras
la incautación y colectivización de la fábrica por un comité anarcosindicalista,
hecho que podría hacerme pensar que pudiera haber existido cierta
afinidad ideológica entre Mariano y el nuevo colectivo administrador,
del que probablemente pudiera haber formado parte.
Vista
panorámica de Monzón (Huesca), con la chimenea de la Azucarera Española
en primer término y su renombrado castillo templario detrás, en una
imagen extraída de las páginas de un ejemplar del "ABC" de Sevilla del
22 de junio de 1935.
Pero el fracaso
del putsch y la firmeza de los resistentes convirtieron a Monzón en
objetivo de frecuentes bombardeos franquistas, por lo que los Gracia
Bamala convinieron que, en caso de ser sorprendidos por la aviación
enemiga mientras Mariano estuviera en la Azucarera, él --tras activar la
sirena de bombardeo de la que era responsable-- se acogería al refugio
de la factoría y la madre y los hijos huirían como otros cientos de
vecinos a campo abierto, donde Pilar haría tiempo aplicada a la costura.
Así ocurrió, una vez más, durante la mañana del 20 de noviembre de 1937,
cuando los aviones franquistas picaron sobre los civiles, que
destacaban visiblemente agrupados entre los barbechos de las afueras. Al
sentir las bombas, Pilar cubrió con su cuerpo el de su hijo Amadeo y
una vecina, el de Alicia. Las criminales explosiones acabaron con la
vida de la solidaria amiga, malhirieron gravísimamente a la madre,
arrancaron de forma traumática una pierna a Alicia, que contaba entonces
con seis años, y amputaron de manera brutal un pie a Amadeo, que sólo
tenía tres años.
La
agonía de Pilar Bamala se prologó durante dos semanas entre terribles
dolores y lamentos, suplicando constantemente por ver de nuevo a sus
hijos, antes de morir en el hospital de Lérida
en el que fue ingresada. Mariano Gracia, ahora viudo, quedó
terriblemente desolado y con tres hijos, los dos más pequeños gravemente
heridos que fueron curando lentamente de las tremendas heridas causadas
por las mutilaciones. Mas permitidme que presuponga que el asesinato de
su esposa y el atentado sufrido por sus hijos no mermaron la
determinación de Mariano ni quebrantaron la firmeza de sus convicciones
ideológicas.
Suelto
publicado el miércoles 24 de noviembre de 1937 en "La Vanguardia" de
Barcelona, sobre un duro bombardeo realizado por la aviación franquista
en Monzón el día 23, tres jorndas después del ataque que segó la vida de
Pilar Bamala.
Previendo que el avance de las tropas franquistas acabaría por romper el frente de Aragón
y tomar Monzón en pocas semanas --como así ocurrió el 23 de marzo de
1938--, Mariano, roto por el dolor de la pérdida de Pilar y consciente
de que la República estaba viviendo sus últimos días, llevó a sus hijos a
Barcelona en cuanto éstos comenzaron a sanar de sus heridas. Se refugiaron en un centro de acogida en La Garriga y Mariano acabó por encontrar un trabajo temporal como jardinero en la Fundación Negrín. Pero la derrota republicana en la batalla del Ebro
en noviembre de 1938 y la ruptura del frente catalán un mes después,
volvieron a acuciar a Mariano en su ansia de poner a buen recaudo a sus
pequeños. En algún momento de los últimos días de enero y primeros de
febrero de 1939, Mariano y sus hijos --junto con otras más de 100.000
personas de todas las edades-- se dirigieron a pie hacia el valle
catalán de Camprodón para alcanzar desde allí el paso fronterizo de Coll d’Ares y cruzarlo hacia Prats de Molló, en la comarca francesa del Vallespir.
Fue
entonces cuando, a pocos metros de la raya, Mariano escuchó el rumor
fundado de que al llegar a la frontera, los oficiales franceses
separaban a los niños de los adultos, por lo que los Gracia Bamala
frenaron abatidos su esforzado avance y en plena montaña, entre la nieve
y el miedo, se escondieron en un gélido chozo de piedra, abandonados de
todos, sin atreverse a culminar la terrible caminata que les venía
trayendo desde Barcelona y desde Monzón.
Sin embargo, un vecino francés de Prats de Molló, Thomas Coll, también lisiado físicamente por la pérdida de parte de una pierna durante la I Guerra Mundial,
se enteró por otros refugiados de la trágica circunstancia de la
presencia de varios niños mutilados que se escondían entre las peñas y
apiadado subió a rescatarlos, guiándolos hasta el paso fronterizo.
Fue en ese momento cuando el holandés Roger Violet, fotógrafo de la revista francesa “L’ilustration”
que se encontraba cubriendo informativamente el masivo exilio,
inmortalizó a los Gracia Bamala capturando la imagen del grupo en tan
angustioso trance y legando a la posteridad el renombrado retrato de la
triste Derrota republicana. La instantánea fue publicada en esa revista el día 19 de febrero bajo el título “El caminante lastimoso”
y pronto fue reproducida en centenares de páginas de otros diarios
europeos, convirtiéndose en el icono representativo de lo que luego se
conoció como “La Retirada”.
Periódicos y libros la recogieron y en muchos de ellos se llegó a
escribir que la niña que se veía en primer término era conducida de la
mano por su abuelo, cubierto de mantas.
Página de "L'Ilustration" que reproducía a página completa la fotografía de Roger Violet.
Evidentemente,
la identificación de Mariano como el “abuelo” de Alicia era errónea,
como se ocupara años más tarde de desmentir Amadeo Gracia Bamala, único
superviviente de los exiliados fotografiados. Contaba Amadeo que la
confusión de los redactores de los pies de foto vendría naturalmente
inducida por los efectos del calvario sufrido por su progenitor, que
habría avejentado y afilado notablemente sus facciones.
Pero
es precisamente a esta altura del relato donde me propongo desvelar el
que considero que puede ser un mensaje, un código, que habría
permanecido oculto durante 70 años en la fotografía de Roger Violet y
cuyo descubrimiento desbarataría el concepto de la familia Gracia Bamala
como de “claudicantes vencidos” y lo haría corresponder más justamente con el de “republicanos resistentes refugiados”.
Y ese código que cambiaría el enfoque derrotista que los exégetas
tienen de esta y de otras imágenes de la Retirada, residiría en las
mantas que supuestamente se verían en los hombros de Mariano. En
concreto, en la aparente pieza de tela de tonos claros que cubre su
hombro derecho.
La intuición
obligaba a sospechar del caprichoso trazado de su diseño y a calificarlo
como no casual, resultándome sus líneas vagamente familiares a pesar de
estar distorsionadas por los pliegues de la tela. Para desentrañar el
enigma, procedí a ampliar en sucesivos zooms la zona de la imagen que
motivaba mi interés, centrándome exclusivamente en las sinuosas líneas
negras dibujadas sobre el fondo blanco. Traigo aquí las fases del
proceso y el resultado final:
Tras la ampliación de la imagen del hombro derecho de Mariano, la
percepción de estar contemplando algo repetido y acostumbrado persistió,
por lo que extendí las pesquisas a diversos símbolos e iconos
republicanos frecuentes y propios de la época. Y por fin, tras varias
pruebas e intentos, creí encontrar una posible semejanza entre la zona
ampliada en la imagen de Mariano y un área muy definida de la bandera republicana.
Más concretamente, un detalle de su escudo. Para realizar la
equivalencia entre ambas imágenes, procedí a girar el escudo de la
tricolor en un ángulo de rotación semejante al del dibujo delineado en
la tela del hombro de Mariano, la trasformé a escala de grises e
igualmente amplié la zona elegida, hasta hacerlas coincidir en tamaños. Y
esto fue lo que pude encontrar:
Aunque existen
leves diferencias, la similitud entre ambas imágenes es notoria. Lo que
vemos ampliado en el hombro de Mariano Gracia no es otra cosa que el
dibujo representativo del Reino de Granada,
presente en el escudo republicano. Por ello, la certeza de que Mariano
se arropaba con la bandera republicana es incuestionable (sería
descabellado pensar que portara la rojigualda franquista, que también
incluía en su escudo la granada). Tras una marcha de decenas y decenas
de kilómetros en infernales condiciones, con dos hijos pequeños tullidos
en brazos o de la mano, Mariano –cual orgulloso militar laureado con
la máxima condecoración-- cubría su pecho con la enseña tricolor a modo
de llamativo estandarte, a buen seguro con el propósito de declarar su
condición de republicano y de antifranquista y con el ánimo de proclamar
su disconformidad con los agresores y quizás su propósito de
resistirles, aunque fuera pasivamente una vez hubiera puesto a salvo a
sus hijos en suelo francés.
Así, Mariano
Gracia, viudo de Pilar Bamala –asesinada por los franquistas— y padre de
Antonio, Alicia y Amadeo –niños traumatizados, mutilados y heridos por
la aviación fascista--, progresista y de izquierdas, llegó a Francia e ingresó en la Historia tremolando la bandera de la República Española con la misma actitud y el mismo orgullo herido con el que los oficiales y soldados del Ejército Popular Republicano
entraban en el país vecino a bordo de sus blindados y carros de combate
y portando en sus manos las pistolas, mosquetones y naranjeros que
pensaban iban a poder utilizar desde territorio francés para iniciar la
reconquista del terreno perdido.
En
suma, con su gesto y con su bandera, oculta en algún lugar de la
Memoria colectiva durante 70 años y por fin hoy vislumbrada, Mariano
Gracia desmentía, desmiente, el sometimiento que otros quisieron
adivinar en él y reivindica para sí mismo y para sus compañeros de
exilio el espíritu de lucha, disensión y rebeldía que caracterizó el
sentir y el actuar de toda una generación republicana, comprometida en
la lucha por la igualdad.
Mas
la vida siguió siendo ingrata para Mariano Gracia tras su heroico
gesto. Efectivamente, fue separado de sus hijos --que fueron ingresados
en algún centro cercano al castillo de Caussade, en la zona de Bergerac--
e ingresado en un campo de concentración francés. Allí, solo, enfermó y
murió a finales del verano de 1940. Tras ser reclamados por sus
abuelos, los huérfanos fueron repatriados a España,
llegando por tren a Monzón en un fatigoso viaje en vagones de madera
infestados de parásitos, que siempre recordarían como espantoso.
Antonio, con casi 16 años, fue puesto a trabajar con sus abuelos. Y
Alicia y Amadeo, internados en un hospicio del Auxilio Social en Huesca, de donde no salieron hasta trascurridos doce terribles, hambrientos, famélicos y miserables años, en el año 1952.
Los tres quedaron marcados de por vida por la inmensa tragedia que malvivieron. Antonio, tras la muerte del dictador Franco y el regreso de la Democracia,
se convirtió en concejal del consistorio montisonense en los años 80.
Hombre generoso y conciliador, falleció en 1994, sin haber podido paliar
ni por un instante el traumático recuerdo del sufrimiento que
padecieron sus padres, sus hermanos y él mismo. Alicia murió en 1998.
Nunca pudo acostumbrarse a su pierna ortopédica. Amadeo, el último
superviviente, encontró trabajo en la Azucarera de Monzón, entre los
mismos muros y maquinaria por donde anduvo su padre cuando allí
trabajaba y cuando se responsabilizaba de activar la sirena de
bombardeo. Allí se jubiló como administrativo, mudándose tiempo después a
la ciudad madrileña de Alcalá de Henares en compañía de su esposa, Mari Paz Gallego.
Cuando, años después, la historia que encerraba la fotografía de la
familia Gracia cobró especial relevancia en los medios de comunicación,
Amadeo mandó una carta a la revista de “EL PAIS Semanal” que reflejaba la gran amargura y la hondísima tristeza que aún anida en su corazón. La carta, titulada “Perdonar y olvidar. ¿Por qué?” y publicada en el año 2003, decía así:
"He
leído repetidas veces la carta publicada en el EPS el pasado domingo
13-10-2002 bajo el título Ni perdono ni olvido. Estoy plenamente de
acuerdo con ella. Soy el niño que. apoyado en una muleta, aparece en el
centro de la fotografía (bastante conocida, por cierto) que les adjunto.
El único de todos los que en ella aparecen que queda con vida. Es mi
familia. En primer término, mi padre, Mariano Gracia, visiblemente
agotado y hundido, llevando de la mano a mi hermana Alicia con su
muleta. Detrás, yo, el más pequeño, junto a mi hermano Antonio. único
que resultó ileso del bombardeo efectuado por los fascistas sobre Monzón
(Huesca) el 20-11-1937, a consecuencia del cual murió asimismo mi
madre. Yo entonces no tenía todavía tres años (nací el 29-12-1934), y mi
hermana. seis. En la fotografía aparecemos, dos años después del
bombardeo, entrando en Francia tras atravesar, supongo que en 'carroza
real', los Pirineos. Mi padre murió año y medio más tarde, dejándonos
solos en Francia. La vuelta a España fue otra odisea. No. Yo no puedo,
aunque quiera, perdonar, ni olvidar, ni... Perdonar, ¿por qué? ¿Acaso
han pedido alguna vez perdón ellos? No odio, aunque sí odié; no quiero
revanchas, aunque en otro tiempo las deseé. No lo deseo, pero cuando por
desgracia a algún descendiente de aquellos franquistas le sucede algo
irreparable, no siento el más mínimo sentimiento de pena por él; siento
lo mismo que cuando pisoteo una hormiga, me quedo absolutamente
indiferente. Sé que estas palabras parecerán a ciertas personas poco
ejemplarizantes, llenas de rencor; pero no, no me importa lo que
piensen, no siento rencor alguno, ni alegría, ni nada hacia ellos,
simplemente un profundo y absoluto desprecio. Nunca fui hipócrita, ni
pienso serlo; ellos, con sus hechos y comportamientos a lo largo de
estos años, lo han merecido. Es mi opinión. No creo que nunca, a pesar
de los esfuerzos realizados por tantas y tantas personas de bien, se
llegue a hacer la más mínima justicia sobre tanto dolor, escarnio y
humillación realizados sobre millones de españoles por los sinvergüenzas
más grandes que este país ha tenido (sólo hay que ver los
comportamientos y aptitudes cobardes y cómplices de este Gobierno del
PP)... Atentamente".
La
gesta de la familia Gracia Bamala fue inmortalizada en efigie por los
memorialistas hace pocos años. Una estatua de piedra erigida junto a la
localidad gerundense de La Vajol --obra de los escultores Lola Reyes y Joan García--
recrea para siempre el instante en el que Mariano y Alicia cruzaban la
frontera ante la ávida mirada del objetivo del fotógrafo holandés. Fue
levantada por suscripción popular a iniciativa de una asociación
memorialista de antiguos combatientes y víctimas del franquismo.
70
años después de aquel instante aprehendido en un fotograma, Amadeo aún
se pregunta por qué su padre, sin ser culpable de ningún crimen, decidió
marcharse de España en aquel terrible invierno, abandonando lo poco que
pudiera tener y en compañía de un mozalbete traumatizado y dos hijos
pequeños y mutilados. Hoy, es posible que el pequeño y modesto hallazgo
de la imagen de una bandera republicana en el hombro de su padre le
ayude a comprenderlo.
